ИСПОВЕДЬ

По двадцать раз на дню
Меняю настроенье.
То сам себя боготворю,
А то опять, одни сомненья.

И все я чувствую,
И все мне треплет дух.
И хоть впустую все, –
Я ни к чему не глух.

Ношу в себе весь сонм молитв,
Не веря ни в себя, ни в Бога.
Передо мной картины битв,
И все фатального исхода.

Огни и гаснут, и горят,
А сердце бьется ровно-ровно.
Нет, не сердца у нас болят,
А души, ежели достойны.

Чтоб так болеть – уменье надо,
Талант ниспосланный с небес.
Смешно, что ничему не рад я.
Смеюсь, как одряхлевший бес.

О, дряхлость в молодые годы!
Иль наказание судьбы?
Что ж так я чувствую природу?
Что ж сразу сдался без борьбы?

А почему? – то мне понятно.
Но как сказать, как передать?
И даже то, что мне приятно…
Как совершенство отыскать?!

О чем писать? К чему стремиться?
Стремления ничтожны все.
А может жизнь мне только снится?
И я живу, как все, во сне?

Да, все живут во сне глубоком,
Только на этой стороне.
У Бытия сторон-то много.
И это так понятно мне!

Вот почему: я просто странник.
И все в пути. Зачем? Куда?
Рока печального избранник.
Иду все время в никуда.

И все тоскливей и бездарней
Я исповедываюсь вам,
А так и не скажу о главном.
Но все подвластно лишь богам,
И мало что людским словам.

Мне все чего-то не хватает.
Все почему-то обделен.
Да просто я себя играю.
Ни в чем другом я не силен.

Я сам собою ограничен.
А все вселенная влечет.
И голос громкий, голос зычный
Ее меня на части рвет.

Шепчут пески: иди быстрее!
А лес гудит: нет, погоди!
Моря ласкают и лелеют,
А ветер режет по груди.

Пишу все больше и все хуже.
Когда зажжется красный свет?
Ведь самолюбие не тешит.
Какой я, к дьяволу, поэт?!

Так, только тень поэтов славных,
Лишь проблеск мыслей их и сил.
Средь них простых и гениальных
Я бы посредственностью слыл.

А хоть и так. И то отрадно.
Терять мне нечего, ведь я
Я не имею их талантов.
И все же, честно говоря:

Хочу писать, мечтать и верить,
И умереть в конце концов,
Себя познать, себя измерить,
И молвить Господу: «Готов!»


из 5 альбома